As you should know by now, I don't appreciate my life at all, and my friend Lluri doesn't value it much either, thus last Memorial Weekend we decided -as young crazy adventurers- to grab a bunch of cardboards (with a sign stating LOS ANGELES, NORTH/SF and PLEASE
:-D on each of them) and hitchhike all the way up from sunny and fancy Orange County to the European and modern San Francisco, which is located around 470 miles north (750 kilometers for real people who know how to handle the decimal system).
SF here we go!
It all started on Saturday morning, when we left Irvine with a couple of friends who dropped us off at a gas station in Tustin, by the entrance to the I-5. People would stare at us with a "hey guys you are creepy" look on their faces, so we moved on and walked closer to the actual freeway, where classy Lexus cars and Mercedes SUVs would pass us by ignoring us with their condescendent smiles. We waived the LOS ANGELES and PLEASE signs for about twenty minutes, and finally a huge SUV with a man and his dog stopped by the sidewalk and picked us up. The aforementioned gentleman was in his late 30s - early 40s, and told us (as we had already guessed) that nobody was going to give us a ride in the area where we were trying to hitchhike: rich people do not trust hitchhikers (surprised?). He drove us about 12 miles north to Santa Ana, to a place where he thought it would be easier for us to be picked up. Theoretically, I should have written down the license plate and then send it to some friends in case we went missing, but the hurries and the excitement were high at that point and I definitely forgot to write anything down. The driver, wearing Carrera shades and a dandy hat, told us a few things about his surfer lifestyle and metioned that he had hitchhiked the whole west coast chasing a rock band when he was younger, and that's way he picked up hitchhikers once in while.
Fifteen minutes later we were standing on other sidewalk by the I-5, being yelled at by a Vietnam War veteran homeless ancient who was saying that our spot wasn't the best for hitchhiking. The man from the picture below is Lluri holding the LA sign, while I was in charge of holding the PLEASE sign with the smiling face, so that we looked friendly and harmless (this fact can actually make a huge difference).
Check out the bread we had in the bagpack. Food of Kings.
Ten minutes standing on hard concrete and hearing unintelligible advice coming from a disturbed homeless' mind paid off when a rickety cargo pick-up loaded with wooden boxed picked us up, and the driver turn out to be a nice Ecuadorian immigrant who was on his way to work in LA, so he took us there and told us a few facts about his life: he'd been living in California for 25 years, he told us not to go to the casino (I truly think he had a weird past related to bets, we should ask his bookie)...The haulier was reading Twenty Thousand Leagues Under the Sea, and I should mention that it was the first time he picked up hitchhikers, so it was clear that we were trustworthy even for unknown, random people around SoCal.
Downtown LA
We went around Downtown Los Angeles and I was astonished by the ghostly appareance of the skyscrapers, as they looked consumed by the toxic smoke that fills the atmosphere from Long Beach to Hollywood. Finally, our Ecuadorian friend dropped us off at Los Feliz Blvd, close to the Hollywood area, the cosmopolitan neighborhood of northern LA. The X marks the spot:
Los Feliz Boulevard
At this spatiotemporal location, the sun extended its power up to a point which made it difficult to stand by the roadside. Random people would just laugh at us or encourage us, and even a wacky old lady (suffering from vitiligo) stopped by and gave me directions to get to the bus station so that we could make it to SF the old-fashioned way, but if I had even listened to her, where would the ADVENTURE be??!! That being said, we stoically stood there for half an hour, until one dude with a black and white striped pick-up pulled over and picked us up (this time I actually wrote down the license plate, but it was kind of unnecessary because our driver-friend-carrier turned out to be a really nice fellow). He wasn't going all the way up to the Bay Area but rather to Pismo Beach, a classic beach town around half an hour north of Santa Barbara by the Pacific Coast Highway. We jumped into the car and he told us that he recorded music for Disney and Nickelodeon for a living, and he was going to Pismo Beach in order to play some music with his old friends and ride his dirt-bike on the dunes by the seaside. It is for sure that the most interesting things about hitchhiking are the stories that people tell you, as they are open-minded and usually have lots of exciting experiences to share with others.
Making new friends all over the world
The first thing he said when we buckled up our seatbelts was that he was a martial arts expert, "but I can't dodge bullets"- he added. He told us that he had hitchhiked the whole country from San Francisco to Boston in just five freaking days (we are talking about at least 5000 km =3106.85596 miles) being helped out by truck drivers. He also explained to us that he picked up hitchhikers because several years ago he went on a trip with some friends to a canyon and the filter of his canteen broke and he didn't notice, so he caught a bacterial infection that summoned death, but luckily for him a lady carried him to the hospital and he was able to overcome his critical condition and survive to cry out the story.
A few hours later -traffic jams included- we pulled over in Santa Barbara to have lunch, and I really enjoyed the mountains surrounding the city and the friendly atmosphere that drew a smile on my face when I was walking along the main street.
Santa Bárbara
It is necessary to include that the road we covered during this part of the journey was just beautiful; the Pacific Ocean and its surfers ambushing the road from the west and steep mountains and golden hills kneeling upon the power of the salty, blue inmensity from the east. A baffling Mediterranean weather made me feel as if I was coming back home, to the good, old Málaga by the doors of Europe.
We made it to Pismo Beach around five o'clock in the afternoon, but we were convinced that from that point on being picked up by random people would be way easier, influenced by the funny cliche that says: NorCal citizens' hospitality >> SoCal citizens' hospitality. It didn't take us long to realize that this fact is just false. We were hitchhiking in the main street, being laughed at and yelled at, and at some point one f*cking retard with a brain whose size was inversely proportial to the dimensions of his truck (this rule is more universal than Newton's Gravitational Law) lowered his car window and said:"DO YOU NEED A RIDE??? GET A FUCKIN' JOB!!!". At least, this moron made us realize that it would be wiser to look for a ride in a residential street closer to the US-101, despite the fact that the car flow diminished and a warning sign threatened our presence in the area.
The oceanic wind shattered my face the whole time we waited in that serene nighborhood (some people even took pictures of us with their fancy iPads), until a weird young man with an entangled beard and lustrous, long hair whose final destination was San Luis Obispo. His name was Austin, from New York, and I didn't get his license plate but I should have. He started talking about his life with a picturesque New York accent, telling us that "people in the west coast are lame because when they say they're your friends they're lying, they are not your friends. In the east coast, when someone tells you he's your friend, then he's your freind, you know?" and then I realized we had left the last exit to San Luis Obispo ten miles south (here you have a picture of good, old Austin).
Austin = Texan City = The Texas Chainsaw Massacre (and that's how my mind works)
We politely pointed out that he had skipped San Luis Obispo a while ago, and thank god he turned back south (he was quite disoriented and doing weird things). Once we were heading back south to San Luis Obispo, the sunrays started to spread towards the car, so Lluri pulled down the visor and a metallic object fell on his lap. We thought that it was some sort of electronic device such as a cellphone or a GPS, but it turned out to be a military blade with an eight inch long blade.
Multipurpose tool
An awkard, tense silence took over the car, and after that, Austin grabbed the knife and repeatedly stabbed Lluri in the jugular, sprinkling the whole vehicle with the deadly red rain Austin said that it was okay, because knives are really useful instruments that everyone should carry with them in their cars, thus my friend took the knife and placed it just where he had found it; at least we knew where it was in case we needed it for real (even though we never knew where the gun was). The rest of the trip with Austin was just grim and uncomfortable.
We finally made it to San Luis Obispo by 6pm (piece of knowledge: the journey took place last 25th May, internationally known as the Towel Day in memory of Douglas Admas, creator of The Hitchhiker's Guide to the Galaxy), returning to the funny hitchhiking routine, with crazy hobos pointing out better places to hitchhike and all sorts of angry faces coming from unshaken, merciless drivers. One hour later it was getting colder, but one car with some college kids stopped and one of them gave me his phone number and let us know that if we didn't get a ride that day, he'd be departing to San Francisco the next morning at 7am and we could definitely come along. Nevertheless, we didn't give up and stayed there for another hour. During this period, frat kids threw a box of Make Out Mints!® at us (it didn't hit us ;-D) and even a crazy old man pulled his car over, flipped a coin and said: heads I'll drive you to LA, and tails I'll drive you to SF. I told him not to worry because we didn't need his help at that point.
The X-guy does not belong to the X-Men (terrible joke, I know)
At 8pm, when the Sun was caressing us with its final sunrays before disappearing over the horizon and my numb hands made it difficult to hold the sign, Lluri told me to give up and go to a hostel close to the road. No! - I said - Let's hang on for another fifteen minutes! And thanks god we stood there for a while longer, because five minutes later one of the unlikeliest events happened: two young beatiful women were mad enough to partake of our journey. They were going north without an actual destination, and I can assure you that they were the craziest girls I've ever met in my life (for those of you who truly know me, it was the same kind of craziness that characterizes my lifestyle, multiplied by 10). We immediately became friends and after a few hours (when they were tired) we parked the car and spent the night in a ramshackle road motel (imagine how these girls were in order to invite two weirdos they had just met to spend the night with them in such a grim place)
In the middle of nowhere
The next morning we resumed the journey to San Francisco, passing close to Silicon Vally, Stanford, Google Headquarters and other crucial places for technology development and finally arriving to San Francisco at 2pm with a total cost of zero cents. An amazing one day and a half long journey, five cars and very different people who shared one virtue: all of them were nice, open-minded people. In a close future I truly hope that people will feel safer and thus everyone will be able to enjoy this great hitchhiking experience. I'm certainly going to do it again.
Un servidor no tiene ningún tipo de aprecio por su vida, y su amigo Lluri tampoco la aprecia demasiado, así que un fin de semana largo como este Memorial Weekend pasado decidimos, como jóvenes aventureros que somos, coger unos cuantos carteles de cartón (con sus respectivos LOS ANGELES, NORTH/SF y PLEASE :-D) y llegar a dedo (o haciendo hitchhiking, como lo llaman los yanquis) del soleado y lujoso Orange County a la europea y moderna San Francisco, lo que vienen a ser 750 km de coche
aproximadamente.
Uno de los carteles en cuestión
Todo comenzó un sábado por la mañana, cuando salimos de Irvine y unos amigos nos dejaron en una gasolinera en Tustin, cerca de la salida a la I-5 (carretera que recorrí entera en Navidad). En la gasolinera la gente nos miraba con cara de terror, así que nos dirigimos a la misma salida de la I-5, con el cartel
de LOS ANGELES (ya usaríamos el otro más tarde) y con la esperanza de
que alguien nos recogiese pronto. Pasaron veinte minutos y la rica
comunidad de Orange County lo único que hacía era mirarnos con cara de
condescendencia, con cara de "no voy a comprarte nada" o directamente
eludirnos como gente peligrosísima que parecíamos ser.
Sin embargo, poco después paró un hombre con su perro en un
todoterreno gigante y nos recogió. El susodicho tendría treintaypico-cuarenta
años, y nos dijo (como ya suponíamos) que en esa zona de ricos y poderosos nadie nos iba a
recoger, que nos llevaba a Santa Ana, unas 12 millas al norte, donde sería más sencillo que alguien nos recogiese. En
teoría tendríamos que haber apuntado la matrícula y enviársela a los
colegas (que no daban aun duro por nosotros), pero con las prisas y la emoción
no apuntamos nada. El conductor, con sus gafas Carrera y su sombrero de paja, nos contó un poco su vida surfera y nos dijo que de
joven había seguido a una banda por toda la costa oeste haciendo
autoestop, por lo que recogía a la gente de vez en cuando (todo un
señor). Al cuarto de hora estábamos en otra acera cerca de la I-5, con un
vagabundo veterano de la guerra de Vietnam diciéndonos que ese no era
el mejor sitio, que fuésemos a otro lado.
El de la foto es mi amigo con el cartel de LA, yo llevaba el de PLEASE
con la cara sonriente, para parecer amigables y nada peligrosos (esto
puede llegar a marcar la diferencia completamente).
Observa con detalle la barra de pan en la mochila. Comida de reyes.
A los diez minutos de estar esperando ahí y mientras
el vagabundo nos gritaba consejos ininteligibles, una desvencijada pick-up grande
tirando a camioneta cargada de bultos nos recogió, y resultó ser un
inmigrante ecuatoriano muy majo que estaba trabajando e iba a LA de
camino, así que nos llevó y nos contó un poco su vida: que si llevaba en
California 25 años, que si no fuésemos al casino que perderíamos todo
el dinero (creemos que tenía un pasado un poco turbio con el
juego)...El curioso transportista estaba leyendo Veinte mil leguas de viaje submarino, y era la primera vez en su vida que recogía a hitchhikers en la carretera, así que estaba claro que inspirábamos confianza.
Downtown LA
Rodeamos los rascacielos de Los Angeles Downtown y nuestro amigo
transportista nos dejó en Los Feliz Blvd, cerca de Hollywood, en la parte norte y
cosmopolita de LA. La X marca el lugar:
Los Feliz Boulevard
En este punto, soleado hasta líimites insospechados, la gente nos
daba ánimos y se reía de nosotros a partes iguales, y hasta una señora
medio loca con vitíligo se paró y nos dio una dirección para que
fuésemos en bus a San Francisco, pero si le hubiésemos hecho caso,
¡¡¿¿dónde quedaría la aventura??!! Así pues, esperamos media hora, hasta
que un tio con su pick-up de franjas negras y blancas se paró y
nos recogió (esta vez sí apunté la matrícula, pero vaya que no hacía falta porque era
un máquina). No iba hasta San Francisco, pero por lo menos llegaba hasta Pismo
Beach, una localidad playera a 280 kilómetros al norte por la autovía
de la costa del pacífico (US-101). Nos subimos con él y nos empezó a
contar que se dedicaba a grabar música para Disney, Nickelodeon y otras
cadenas, y que iba a Pismo Beach para tocar algo de música con unos amigos y
montar en su dirt-bike. He de decir que posiblemente lo más interesante
de viajar a dedo son las historias de la gente que te recoge, ya que
evidentemente son abiertas de mente (adjunto foto con el conductor).
Haciendo amigos por el mundo
Lo primero que nos dijo al entrar era que era un experto en artes marciales (pero que no podía esquivar balas),
una de las mejores maneras de persuadir atacantes. Entre otras
historias, nos contó que él había hecho autostop bastantes veces, y que
los camioneros son el mejor método para viajar, ya que había ido de San
Francisco a Boston (estamos hablando de un mínimo de 5000 km) en 5
días usando solo su dedo, y que recogía hitchhikers porque en
una excursión con sus amigos a un cañón, el filtro de su cantimplora se
rompió y pilló una infección bacteriana que casi le mata, pero una señora le
recogió y salvó la vida en el hospital por pocas horas. Comimos con él
en Santa Bárbara, ciudad rodeada de montañas y poseedora de una acogedora atmósfera, más o menos a mitad de camino entre Irvine y San Francico.
Santa Bárbara
He de decir que la carretera que cubrimos durante esa parte del trayecto (la famosa U-S101) era una
maravilla, con el Pacífico y sus surfistas dentro
pillando olas al oeste y montes escarpados y colinas al este, sumados a un
ecosistema desconcertante, ya que siendo de Málaga me recordaba
enormemente -y con razón- al clima mediterráneo al que tanto estoy
acostumbrado en España.
US-101
Cerca de Despeñaperros
Falta el toro de Osborne
Sobre las cinco de la tarde llegamos a la localidad
playera, y estábamos convencidos de que entonces sería mucho más fácil
conseguir alguien que nos llevase, influenciados por el estereotipo de
hospitalidad de NorCal.
Nos pusimos en la calle principal, y no solo la gente se reía de
nosotros y nos miraba mal, sino que hasta un subnormal de unos
veintipicos años con el cerebro de un tamaño inversamente proporcional
al de su pick-up (esta regla se cumple universalmente)
nos gritó: "DO YOU NEED A RIDE??? GET A FUCKIN' JOB!!!" (¿¿Necesitáis
que alguien os lleve?? ¡¡Conseguid un puto trabajo!!). Un retrasado en
mayúsculas, pero nos hizo ver que teníamos que ponermos más cerca de la
salida a la autopista hacia el norte, así que caminamos hasta una calle
residencial con un flujo de coches mínimo y en la que un cartel
amenazaba nuestra presencia.
ATENCIÓN. Guardia de
vecinos. Reportamos inmediatamente cualquier PERSONAS SOSPECHOSAS o
actividades sospechosas al departamento de policía.
El viento del océano fragmentaba mi rostro durante la media hora que estuvimos (los curiosos nos hicieron fotos con un
iPad y todo), hasta que un extraño hombre de veintipico años, barba y pelo largo que iba a
San Luis Obispo (una ciudad universitaria unos veinte minutos al norte) nos
recogió. Austin se llamaba el misterioso individuo, de Nueva York, y no
cogimos su matrícula pero no hubiera estado de más.
Empezó a contarnos, con un curioso acento neoyorquino, que en la costa oeste todos eran unos falsos, que en su
costa este natal los que decían que eran tus amigos eran tus amigos de
verdad, y entre una cosa y otra dejó la última salida de San Luis Obispo a unas diez millas
atrás (foto destrangis del individuo en cuestión).
Austin = Ciudad de Texas = La matanza de Texas (Así funciona mi mente)
Le dijimos que diese la vuelta para volver a San Luis, que se había pasado la salida hace rato, y por suerte así hizo
(estaba bastante despistado y haciendo cosas raras). Cuando cambió de
sentido, el Sol se puso en nuestra contra, así que Lluri, que iba de
copiloto esta vez, bajó la visera de su asiento para que no le diesen los rayos en
la cara, y un objeto metálico cayó sobre su regazo. Pensábamos que
sería un móvil o un GPS o algo así, pero era un cuchillo militar con
una hoja de al menos 20 centímetros.
La herramienta universal
Se hizo un silencio tenso, y con un movimiento fugaz Austin cogió el cuchillo y apuñaló repetidamente a mi amigo en la yugulary
Austin dijo que no pasaba nada, que era una herramienta útil para
muchas cosas, que tonto era era el que no tenía uno así en el coche, así
que mi amigo dejó cuidadosamente el cuchillo en su sitio de nuevo; ya sabíamos donde
estaba por si hacía falta de verdad (aunque visto lo visto nunca supimos dónde gusrdaba la pistola), pero el resto del viaje fue bastante lúgubre e incómodo.
Nos dejó en San Luis Obispo sobre las seis y vuelta a la rutina del
autoestopista (dato para frikis: todo esto fue el día 25 de mayo, día de la tolla, en honor al autor de la guía del autoestopista
intergaláctico), nuevamente con vagabundos locos indicándonos otros
sitios mejores donde hacer autoestop. Empezaba a hacer frío, la gente nos ignoraba mientras volvían a sus casas y tras una
hora de espera paró un grupo de chavales de nuestra edad, y uno de ellos nos dio
su teléfono porque iba a San Francisco la mañana siguiente, y nos dijo
que si aun no habíamos conseguido a alguien que nos llevase que él nos proporcionaría transporte sin problemas. Aun así seguimos esperando, y entre otras cosas unos
subnormales de fraternidad nos lanzaron por la ventana una caja metálica de
Smint® (no nos dio) y un anciano con la cabeza en otra parte parte paró su coche, sacó una moneda de cincuenta centavos y nos dijo que si salía cara nos llevaba a LA y si salía cruz a San Francisco: automáticamente le dije que no se preocupase, que no necesitábamos su ayuda.
Yo mismo podría ser el de la X en San Luis Obispo
Tras dos horas de pie, cuando ya eran las ocho pasadas,
el Sol se metía en el horizonte y mis manos entumecidas hacían que me
costase levantar el dedo, Lluri dijo que nos fuésemos ya a un
hostal cercano. ¡No! - le dije- ¡Aguantemos un cuarto de hora más! E
hicimos bien, porque a los cinco minutos pasó una cosa bastante
improbable -por razones obvias- en el mundo del autoestopismo: nos
recogieron dos chicas de nuestra edad. Iban al norte sin destino aparente,
y estaban muy muy locas (para los que me conocéis, figuraos que es el mismo tipo de locura que me caracteriza, pero multiplicada por diez).
Cogimos confianza rápidamente y a las pocas horas paramos en King City, cuando ya estaban cansadas de conducir. Pasamos la noche
en un motel de carretera con ellas (imagínate cómo tienen que ser para
invitar a dos tios que no conocen de nada a un motel de película de
asesinatos).
El motel en cuestión
A la mañana siguiente resumimos con ellas el viaje a San Francisco,
pasando cerca de Silicon Valley, Stanford, la sede de Google y dejando
la bahía a un lado, y llegando sobre las dos de la tarde y sin haber
gastado un centavo en todo el trayecto. Un éxito de viaje de un día y
pico, 750 km con cinco coches y personas muy diferentes pero con un
común denominador: buena gente y mente abierta. En un futuro, espero
que la gente se sienta más segura y así todos podamos disfrutar de esta
grandísima experiencia que ha resultado ser el autoestopismo. Yo, desde luego, espero volver a repetirla.
Me levanto por la mañana al primer berrido del despertador; no tardo más. Me ducho, me visto y las pocas veces que desayuno es algo ligero. Salgo de la casa, me aclaro la vista, miro al cielo, respiro y camino hacia la parada de autobús. Espero y pienso, haciendo un listado mental medio derruido de lo que tengo que hacer el resto del día. Llega el autobús, subo y me siento en mi asiento favorito. Si está ocupado, me enfado durante tres minutos y después se me pasa. Me muevo acompasadamente con el bamboleo del vehículo y llego a la parada final. Me pongo la mochila -mi más fiel compañera de viaje- en la espalda, y piso el hormigón que conforma la acera. Subo escalones, respiro otra bocanada de aire contaminado por el humo del tráfico, y cruzo el puente que comunica la parada con el campus. Camino y camino por el parque, pensando qué tienen que hacer las plantas, y cuando termino las erráticas conexiones mentales ya he llegado a clase. Entro, dejo la mochila y me siento, pero recuerdo que tengo que ir al servicio, así que voy y vuelvo. Empieza la clase, saco una libreta y un bolígrafo, y apunto cualquier cosa que el profesor esté comentando ese día. Da igual lo que esté explicando porque quitando momentos de lucidez yo estoy absorto en mi mundo de pensamientos inútiles y dibujos en la última página del cuaderno. Acaba la clase, y la misma rutina de conocimiento se repite. Salgo, voy a comer, compro la comida y siempre pienso lo caro que es, pero nunca pienso la de mierda que me meto en el cuerpo. Tiro el plástico y papel al mismo contenedor y salgo a la calle de nuevo, sin sangre en la cabeza y medio sedado por la digestión. Si tengo clases, vuelvo a clase, si no vuelvo a casa. Una vez allí, duermo, leo, o navego la red recopilando piezas de información mundanas y placébicas que me aportan algo de sabiduría efímera. El Sol se mete en el horizonte, las farolas se encienden y yo sigo yaciendo, perenne, en mi mundo de fantasía y sedentarismo. Si tengo hambre ceno, si no me duermo. Esa es la rutina de los días aburridos.
Dicho esto sigo estudiando, que hoy toca. Abrazos a todos.
Actualización del día después: al final estaba cansado y no hice nada. Son las nueve de la mañana y hoy he de hacer el doble.
En teoría debería estar haciendo deberes tras las jornadas de procrastinación que me estoy pegando (ya voy por el tercero de Canción de Hielo y Fuego), pero en mi desidia siento que tengo una deuda para con mis fieles lectores de blog y con mi primo Jesús (la razón por la que he ido a Jamaica, además de hincharme a pollo frito). Tanto es así, que me dispongo a narrar el viaje a Jamaica, esa isla tropical en mitad del Caribe, tan conocida en los Juegos Olímpicos y en el mundo del reggae, pero poco sonora en otros aspectos.
Todo empezó una hermosa mañana de primavera, en el aeropuerto de Santa Ana. Me subí a un funcional Boeing 737 y el despegue me hizo sentir pena, ya que a pesar de la fascinación que siento cada vez que me subo a un pájaro de hierro, el hecho de alejarme de mi ya hogareña California hacía que algo se apagara dentro de mi corazón. A 30000 pies de altura, sobrevolamos desiertos y todo el Southwest de Estados Unidos, hasta que el avión aterrizó en la metrópolis tejana de Dallas, hogar de los Cowboys y los Mavericks. Una escala breve en ese enorme aeropuerto (y cuado digo enorme, mirad la foto adjunta), y otro Boeing 737 a la húmeda Miami.
Dallas-Fort Worth (izquierda) - Madrid-Barajas (derecha) en la misma escala
Ya en Miami, pasé la noche en el suelo de la terminal, escuchando a todos los empleados cubanos del aeropuerto y viendo la octava temporada de The Office. Era complicado conciliar el sueño ya que no podía tumbarme en las sillas (drama del primer mundo), así que tras varias horas explorando la terminal y observando la belleza nocturna de la antigua colonia española, dormité en el suelo hasta que amaneció. No había internet.
Todavía me duele la espalda
Finalmente, temprano en la mañana me monté en otro Boeing 737 (sí, todos los aviones del viaje fueron Boeings 737), y en una hora y pico de vuelo sobre el Mar Caribe tocamos tierra. He de decir que me pareció uno de los aterrizajes más impresionantes en todos los vuelos que llevo a día de hoy (lo interesante del vídeo comienza a partir del minuto dos).
Ya en Jamaica, el calor y la humedad se dejaban notar, entre exuberantes montes verdes y zafíreas aguas. Bajo consejo de mi primo, cogí una especie de furgoneta destartalada que me dejó en el hotel donde trabaja, no sin antes jugarnos la vida tres o cuatro veces en la carretera destino Runaway Bay. Sé que a veces exagero y/o miento sin razón alguna, pero os puedo asegurar que la forma que tienen de conducir en este país es algo que ha superado todas las expectativas posibles, ¡están locos! Adelantamientos triples en dirección contraria, velocidades inusitadas en curvas cerradas de carreteras estrechas y un sinfín de atropellos al código de circulación, parecía aquello Grand Theft Auto: Montego Bay. Eso sí, ¡ay de aquél que ose tardar un segundo más de la cuenta en reaccionar al semáforo en verde!
Finalmente y tras montar en aquella atracción improvisada, llegué al colosal hotel Grand Bahía Príncipe Jamaica: Runaway Bay (un poquito de spam), y me reuní con mi primo, tras estar más de medio año sin ver a nadie con relación de sangre.
No salimos favorecidos, pero llevo la camiseta de Boeing
Aun no habían llegado el resto de la compañía familiar desde España (mi primo Carlos y mi tio Jesús, padre de Jesús), así que me dediqué a quemarme en una hamaca bajo el engañoso sol del trópico de Cáncer, y a disfrutar de la compañía del grupo de amigos madrileños que habían venido también a disfrutar de la semana santa con mi primo. Una vez estuvimos todos, la rutina semanal consistía en despertarse (más tarde de la hora de desayuno ya que el hotel tenía horario anglosajón. Nadie se cree que vaya a desayunar antes de las diez de la mañana estando de vacaciones) y vaguear, comer (el pollo frito estaba riquísimo) o ir a la playa. Por desgracia, el tiempo no acompañaba mucho, así que no estoy mucho más moreno que antes de del viaje.
La siesta es sagrada en todas las naciones de la Tierra
Quitando la rutina hotelera de comer y dormir (no os quiero distraer con mi banal rutina), hicimos varias excursiones que nos sirvieron para conocer un poco más la naturaleza de Jamaica.
Una de las primeras noches fuimos a la laguna luminosa de Falmouth, un lugar que realmente es único en el mundo. Para que os hagáis a la idea, se trata de una laguna con mezcla de agua dulce y salada con una alta densidad de fitoplancton dinoflagelado, que producen bioluminiscencia al contacto. Esto significa que cuando nos bañábamos en la laguna en la oscuridad de la noche, podíamos ver perfectamente dónde estaba cada uno gracias a la luz producida debido a las reacciones química naturales de estos pequeños organismos.
Curiosísima experiencia
En los días siguientes hicimos una excursión en quad por la selva jamaiquina, y también montamos en moto de agua en la cristalina playa de Negril (tras dos tortuosas horas en la rocambolesca carretera caribeña). Eran las predecibles excursiones programadas que hace el típico turista, pero no por ello fueron menos divertidas.
Motos de agua en Negril
Quads en Runaway Bay
Otra excursión reseñable fue un pequeño paseo en coche a la pequeña ciudad de Ocho Ríos, en la zona donde realmente viven los locales. No voy a decir que nos mirasen con buena cara porque no era así, está claro que los turistas no éramos muy bien recibidos en esa zona, supongo que por apropiarnos de sus costas vírgenes en las que cada vez hay más hoteles multinacionales (si bien les proporcionan miles de puestos de trabajo a los locales). A la vuelta, nos paró la policía y nos quisieron multar por ir seis personas en el coche...un billete de diez dólares (y mucho era) hizo que el policía cambiase de idea. No supe si alegrarme por habernos ahorrado la multa o apenarme por la corrupción de un país en vías de desarrollo (como España). A lo largo del viaje la policía nos pararía dos veces más, pero nos dejaron ir tras hacer como que no hablábamos inglés.
El tiempo en la isla siguió pasando, y poco antes de que tuviese que volver a California (pobre de mí), hicimos una visita claramente obligada para cualquier amante de la música y persona curiosa en general: el lugar de nacimiento y mausoleo de Bob Marley, en Nine Miles. Para que os hagáis a la idea de lo perdido que estaba el sitio, no salía ni en Google Maps (os reto a conseguirlo). No obstante, tras perdernos un par de veces y preguntar a los de la zona, llegamos al lugar indicado, en lo más profundo de la isla caribeña.
En lo salvaje
Colegio impregnado del espíritu del rastafarismo
Una cosa destacable del mausoleo era el hecho de que es el único sitio de Jamaica donde es legal adquirir y fumar marihuana -si bien en el resto de los sitios son permisivos-, aunque obviamente no compramos nada porque fumar es malo (¿será verdad esto que digo?). La excursión estuvo muy interesante, aunque dudo mucho que a Bob Marley le gustase el emporio que han montado alrededor de su prematura muerte.
Wanna buy some weed, mon?
Subiendo Mount Zion
Imagínate que te mueres y abren tu habitación al público con toallas tuyas encima de la cama
El tiempo se acabó, y la última actividad que hicimos fue algo que llevaba con ganas de hacer desde los diez años: submarinismo con botella. Tras veinte minutos de teoría y menos de práctica (un poco arriesgado), nos sumergimos bajo la lluvia en la costa del Caribe y respiré bajo el agua. Esto no acaba aquí, tendré que ponerme a ello de vuelta en el Mediterráneo.
Yo genuinamente feliz
Finalmente, en una oscura madrugada de lunes, como tantas otras noches de mi vida, tuve que decir adiós, meterme en otros tres Boeing 737 y volver a SoCal, tras un viaje que realmente mereció la pena y me abrió las puertas de un nuevo país para tachar de la lista. A los que viven en España, os veré pronto, y a Jesús -que estará leyendo esto-, ¡también!
